Preludíssimo é hoje

2010-08-10T09:37:00.000-07:00

Te extraño, cariño

en mi nido tu sonrisa

de hajos y plumas

porque levianos

como si fuerán manos,

una trás una
aferrando en la brisa
su instante de aguiño

Te remedo, amada

en todo tu hueco aceno

que encerra el amor de gorra
qual una madre en su hijo
hilando en el cuerpo bedijo
trillos de su modorra:

mi cuerpo de ti ajeno

si ti es en mi tajada

Por eso te exucho, guapa

a tus mistérios y olores

a tus dedos y dientes

escurriendo en mi sueño.
Yo que sin un amaño
y tu una rica serpiente
atosigando en rigores
hasta la boca que empapa.

Carol Bensimon.

2010-06-05T21:46:00.001-07:00

Achei desde pequeno que a minha mãe não gostava de mim, ela nunca disse. Não gosto dela por isso, complexo inútil até pra pastiche, amo mesmo assim. Desde pequeno meu pai me gostou, eu tinha certeza. Gosto dele por isso, mas não da cerveja e portanto não amo. Teve uma Kellen na minha vida que acabou de gostar de mim depois de uma viagem e eu não gosto dela por isso. Amo ela, no entanto; pasmem! Teve uma Luzia que me amou, segundo a própria quase como em lei. Eu digo que gosto dela por isso, mas não amo, eu nunca amei.

2010-06-03T09:48:00.000-07:00

O amor passa quando.

Como tudo passa

E fica lembrando que passou,

Passarinho sem patas

Que não sente do chão a dor

Porque passou voando.

O amor passa, e continua

passando. Não deixa de existir

sem permanecer. Porque embora

passe, penetra e trespassa sem perecer.

Sendo muito menos fumaça

do que qualquer coisa que eu faça:

pedra preta com jeito brando.

Assim aprendemos com o passar dos anos

que a uma pedra escura amamos,

num flerte em banho maria:

toda expressão que tem,

todo o silêncio que emana

toda chama que poderia

todo relevo inerte.

2010-05-25T16:56:00.003-07:00

Se eu alcançasse não me sentir entregue,
imberbe adolescente com seus dentes de leite,
meu esforço de estimação seria então escrever cartas em homenagem a todas as cidades por que passar. O tempo que for, e disso viver:
nos homens e ruas de qualquer cidade,
dos seus pombos e em todos os seus cheiros mais originais
catar a fímbria da minha pele; supor as fotografias que nunca perceberão
os passantes, a policia, uma donzela e seu cachorro - o trejeito da aristocracia esparso num mendigo louco. Conheceria cada folha do espaço, suas estações de nascimento e morte]
pichações e sua biografia, buracos na estrada, sítios de amores findos
pontos-de-encontro de suicidas, subúrbios de eternos insones, árvores patenteadas pelo hábito. Buscaria a companhia das construções de monumentos anônimos, repudiaria a música dos cantores cegos para, numa delicadeza de verso,
traduzir o meu corpo em cidade. Se eu alcançasse não me sentir entregue
a todos os lugares-comuns que reconheço, descrevo e lamento em cartas
longe de Porto Alegre.

2010-05-25T16:46:00.001-07:00

Cada coisa que inventei morri por ela
e em cada morto que fazia eu mentiria
se os remoesse em querelas, qual aborto.

Porém, foi como filho que as tomei, às coisas
que inventei. E por elas hoje velo, me proíbo
e abstenho. Juro minha eternidade, meu nome
e cenho nos contornos em que cada história pressentida,
muitos mais que um soco forte, escondeu os rumos da minha vida
e descobriu o fim da morte.

2010-05-21T14:26:00.001-07:00

A três tudo é mais gostoso
um trio não terá vícios senão a festa (ou festim)

mesmo que em triângulo vicioso

terá em cada aresta seu início, seu fim

e sua meta.

2010-05-21T14:25:00.001-07:00

é sina que já não cabe:

todo mestre sempre ensina

o que sente e nunca sabe.

2010-04-07T07:00:00.000-07:00

com apenas a minha vontade o telefone não toca.

Pela vontade também, surdo pedido

não cessam todos os outros sons da cidade. Vontade:

desde a raíz, coisa oca, palavra e sentido.

2010-04-07T06:57:00.000-07:00

tenho andado com a postura de quando nos assustamos:

aquele mínimo espasmo, suas feições e reações, seu sentido:

ausência de raça.

Amada,

tenho estado de graça:

por inteiro:

até no sorriso

e inclusive no orgasmo,

em camadas.

2008-01-14T11:20:00.000-08:00

Canção às mães que esperam a volta de seus filhos rezando

O fósforo quente
na mão crente
não se desliga
é fé latente

o aceso pau
à reza-deus
é mola à prece
de um deus ateu

crispada estaca
de amor severo
da mãe que vela
seu próprio enterro

finada chama
que nunca finda
a morte de ontem
é hoje ainda

cruz aleijada
sem quê cruzar
busca uma haste
nalgum lugar

esquartejada
cruz secular
aqui uma perna
a soluçar

flor machucada
de mal-cheirar
ali outra perna
a epitafiar:

jaz-se um menino
onde não sei
que talvez vivo
morreu por lei.

2007-12-13T03:53:00.000-08:00

- Por que mesmo nós estamos fazendo isso?
- Precisamos de amor. Talvez seja isso.
- É, talvez seja.
- Sim.
- Talvez.
E eles se beijam longamente. Sem nenhuma paixão.

2007-12-12T05:31:00.000-08:00

Filho de Peixe

.....Eu tinha viagem marcada para mais tarde, à Punta Del Leste, mais duas semanas longe dele, pensando às vezes que iria me esquecer e querer apenas à sua mãe, num ciúmes ridículo mas que eu sempre achei saudável. Todo o escritor tem disso, será que ele também ia escrever quando crescesse? Não me parecia tão esperto quanto eu na sua idade; era distraído e ingênuo, o meu filho. Adorava quando ele sentava à minha frente e dizia que ia trabalhar, evidentemente tendo minha profissão como referência. Tu vai viajar pra praia, pai?, eu queria ver o mar. Aquilo bem poderia ser motivo de meu abandono de emprego, tão apaixonado ele me deixava. Filho, o pai vai, mas volta, dessa vez não vou demorar,vou trazer conchinhas da praia, tá bem? Filho, eu te amo!. Ele me olhou sério, disse que ia me escrever – parou. Mar e amor combinam, pai?. Entendi a semântica sua e respondi: Mar e amor podem rimar, meu filho. Ele não ouviu direito e continuou com o lápis e o papel na mão, brancos os dois, meu filho e o papel, à espera de alguma idéia do lápis. Amor também rima com mar, pai? Rima com amar, amor e mar... sim, até com ar e lugar, o mar pode rimar. Isso mesmo, meu filho, tudo rima, e só a gente querer. Pegou no lápis como se dissesse alguma coisa a este com os olhos, meio bravo, deitou a folha na mês e se pôs a escrever. Pai, eu sou um poeta, olha: ‘ meu pai é o amor e eu sou seu mar, de tanto amar ele virou uma flor que voa no ar e em qualquer lugar meu pai pode rimar’. E ele, sorrindo, combinou toda a minha história naquele momento, poeta que era e não sabia. Me viu chorar e ainda quis ficar triste, sem direito algum, seus cinco anos me valiam a vida.
.....O meu filho era artista.

2007-12-05T12:22:00.000-08:00

Um cavalo marinho

.....Não gostaria de fazer clichê. Mas ele vinha, o negrinho sem roupa quase, com um cigarro na mão, cara de mau e na boca um dente que faltava. Feridas em tudo, pés descalços e barriga grande, magreza larga. Gingado, com um jeito de andar de quem conhece a vida, já amou, já bateu, sabe sorrir, já foi morto, não parava. Não me assustei, ele vinha – vento na cara, cabelo duro, olhos negros fundos. O vento é quem me botava um frio na barriga, o almoço raso, esta tremedeira das mãos; eu quieto. Vinha firme, fazendo que não, e mancava, não iria sorrir, as mãos não sacudiam, o corpo não precisava de equilíbrio, nem possuía; eu dançava os pés. Era com a idade no corpo, a dúvida escondida, bochechas lisas, testa cava e nariz de macaco, com maneira desses joões-ninguém, pelo chão de pedrinhas. Ia encostar sem turno, atrasado, perverso no vir; e eu já sem cor. Não, ele vinha pontual, metódico, me olhando e fazendo cálculos, sujo, com insetos pequenos voando em volta, fedendo mas eu nem sentia. Vinha: uva: champanhe. Parecia que estava sem arma, mas alma não tinha. Eu checava os bolsos, de cabeça, lembrando o quanto de dinheiro, esquecendo de manter a pose, ele não queria nem saber, continuava. Não queria correr, nem ele que eu corresse, nem ele apressar o momento, simplesmente e sossegado vinha. Os segundos são sempre segundos, e eu consegui criar calma, ânsia, medo, solidez nesse intervalo de um mijo. Eu me contive, mas me caguei. Pau, pedra, faca: eu era mau de briga, eu ia apanhar até morrer, até hoje, sou um corvade. Continuo a mesma massa gorda em carne podre por dentro e por fora que reclama do preço no açougue, o mesmo mesquinho que sabe chorar e se derreter com filmes e fotografias, que dá esmolas, que não escova os dentes, que não bate nem nos filhos que não teve, que aumenta as estórias. Ele andava sem pensar, mas com carinho por si, não era um robô, não era feio, não era bonito, por pouco não era, mas estava. Perto. Estava longe de mim, abaixo de mim, parasita de mim, vinha até mim depois de ter saído de mim; como funcionam as coisas!, e esmola, doação, caridade, agrado, presente, doce, carinho, beijo é tudo engodo, invenção do homem, mentira. Cheirava mal como eu pensava, agora que estava mais perto eu conseguia sentir, porém eu já tinha abandonado meu corpo, minha vontade, até o medo, se o tive. Virei o que era pela primeira vez quando ele chegou – eu não experimentei sensação alguma.
.......- Tu é meu pai, mesmo branco. Tu é meu irmão, mesmo gente. Tira esse cabelo, essa cor, essa roupa. Isto é um orfanato e aqui só entra órfão, não mocinhos. Se tu quer um beijo eu te dou, se tu quer um abraço eu te dou, negro de merda. Tu é branco, puto, negro de merda. Agora sai.
Saí.

2007-12-04T05:39:00.000-08:00

O país ingênuo

.....A tristeza era tanta que os sorrisos passaram a ser pagos. Alguns funcionários do Estado, disfarçados, diluídos na multidão das cidades, observavam os poucos cidadãos sorridentes que passavam, e, discretamente, mandavam-nos parar. Apresentavam-se: Funcionários do Estado!, diziam, e pediam depois a identificação do sorridente. Registavam nome e morada. Ao fim do mês, os referidos cidadãos recebiam o cheque.
.....Durante o mês de fevereiro foi visto três vezes a sorrir na rua – estava escrito – com data e hora - no pequeno documento que acompanhava o dinheiro. A quantia dada por cada sorriso não era uma fortuna, mas digamos que ser visto pelo Estado a sorrir nove vezes durante um mês dava perfeitamente para viver sem choros.
.....Pois bem, em pouco tempo o clima emocional do país alterou-se por completo. Seja por avidez ou pela própria natureza das coisas o país em dois anos tornou-se conhecido pelo “permanente e impressionante otimismo dos seus cidadãos”, como se dizia numa agência de notícias internacional. Os subsídios do Estado aos sorrisos terminaram pouco tempo depois; mas como ninguém informou os cidadãos eles mantiveram aquele sorriso estúpido, repugnante, desadequado, inútil, sem razão de ser.

2007-11-30T12:17:00.002-08:00

seja poesia, se prosa -
aí tu és um esgoto
cheirando a rosa.

2007-11-29T06:37:00.000-08:00

Idade dos Anjos

.....Esse ônibus parte tudo o coração parte de mim, porque parte de Porto Alegre. Eu também sou isto daqui – sou aquele pedaço interiorano e orgulhoso que veio de Alegrete com malas e cuias, mais malas que cuias é verdade por isso posso dizer que sou a maquete de Alegrete onde vá, mas eu também sou isto daqui carrego nos pulmões esta sujeira, tenho nos olhos as fotos 3x4 dos estúdios deste centro, e nos ouvidos ouço sempre o barulho do ônibus que me acorda quando a mãe vai trabalhar, o gritedo dos camelôs, sou camelo destes áridos. As bixas me dão cantadas é em porto-alegrês. Ela diz que amou Porto Alegre que é um caso de paixão e breve vem morar aqui; mas não, não faz assim, moça, eu namoro contigo, eu vivo junto de ti, te dou casa, comida e roupa lavada eu deixo de morar, de comer e de vestir por ti, guria, eu queria muito agora dizer o que tu quer ouvir, e crer que se eu te beijar vai ser bom e tu vai também mas eu não posso mais, guria, tu já vai embora e precisaria no mínimo dois dias de conversa hasta que eu encontrasse uma força porto-alegrense e te pegasse de jeito sem choramingos, sem jeito; olha! Vou ser tua Porto Alegre onde for, te acordarei com um beijo-pôr-do-sol onde estivermos. Nossa o ônibus vai sair, me dá outro abraço pra eu fingir que vou ter esta coragem, mas não me beija! Não cria esperanças aqui nesse coraçãozinho porto-alegrense tão teu que agora vai partir junto contigo, tu adorou me conhecer, então? E estas ruas, estas pombas desavergonhadas, estes prédios antigos e estes mendigos sorridentes? Ah, tu adorou estas fruteiras que não fecham de madrugada, guria? Tu adorou nosso sotaque? Tira essa lágrima do rosto sua vadia, meu amor, eu sei que não é por mim. Devolve tudo que tu levou, as impressões, essa erva-mate, o meu colar de índio, devolve porque esses pedaços que vão contigo são Porto Alegre e porto-me-alegro só contigo. Olha teu ônibus já vai, e tu já devia tirar esse sorriso choroso da cara, essa lágrima, esse sal e por nos olhos a minha foto, por na mão essa batidas aqui, ó, do lado esquerdo do peito, e ir esquecendo esse teu sotaque sem personalidade, guria, tu não é ninguém, tua terra não tem mar e tu não aprendeu a chorar, não gosto de pessoas medianas, e tu vem do meio, do palácio central, tu é centro e converge tudo aqui, tu é Brasil, meu amor, eu sou Brazil e venho de outro país querendo apreender tua língua.

2007-11-29T04:55:00.001-08:00

O amor está em tudo, em todo instante
O amor esvazia, enche, transborda
O amor te deixa bela: feia: gorda
O amor não existe, morreu,
não existe, é irrelevante
morreu sem ter nascido
O amor renasce todo dia
é prematuro é um aborto
O amor é uma gestação da vida toda
é um parto eterno
O amor está mas não existe
O amor morreu e se velou
amor mata com carinho
amor faz nascer sem choro
o amor nasceu sorrindo
morreu chorando
o amor não está no quando
o amor não está no agora
o amor errou de olho
o amor ninguém enxerga
ninguém o sente
dói mais que tudo
o amor nos cega os olhos
o amor é diferente.

e quanto mais se ama, desconhece
e quanto menos se conhece, ama
sei disto, me fiz, e por quem sou

não é uma macumba, uma prece
não o grito esdrúxulo do que clama
que pena pela amada e nunca amou.

2007-11-28T05:38:00.000-08:00

vem meu amor me abraça e esquece que tu me traiu me abraça e me beija como tu beijou outra me faz sentir tua outra vem meu amor me faz outra mulher e me esquece de ser vem meu amor sem querer e me ama como nunca meu amor me crava as unhas e deixa eu sentir tua paixão rasgar minhas pernas meu amor não vá embora vem me abraça me caça pelos esconderijos do teu apartamentozinho de um quarto e me fere meu amor me abrasa vem e me mata de ódio com tanto amor que me causas amor vem meu amo finge que não sou que não sei quem fui e que estou bonita meu amor grunhe em mim e solta teus fantasmas amor em mim vem meu amor eu me chamo maria joão adelaide alaúde violão se me tocar agora que nem àquela

2007-11-27T04:30:00.000-08:00

A hepatite de toda criança

.......LEMBRO com gosto - o gosto que sentia à luz amarelada - de quando o pai morava comigo e chegava em casa à noite dizendo que vinha do trabalho cansado e por isso queria janta, queria carinho. Minha mãe sempre amarga, eu não sabia, sofria as dores de supostas traições; nunca foi uma boa cozinheira porém sempre fez a mesa - arroz, feijão e carne sempre havia. Com que dinheiro eu não sei, mas tinha e ela botava lá na mesa sem dar um pio, reprovando meu pai, muito braba. Ele comia e ela ia deitar.

.......A ira da mãe vinha, agora sei, das estórias que o pai contava a justificar os seus horários nunca fixos, eram viagens a trabalho, reuniões com os candidatos, plenárias, eleições internas do partido. Quem não é da política não pode namorar político, ela me dizia. No fundo ela sempre sabia a verdade, e sabe até hoje. Todo mundo trai a mãe. A mãe tem uma visão aguçada de tudo, um jeito de entender as coisas e ligar os fatos que me impressiona, uma esperteza quieta e talvez por isso o pai nunca tenha tido sossego com ela. A vida em casa era atribulada pelos dois que se consentiam mas não se precisavam - ela sabia de tudo, ele sabia que ela sabia, ela brigava com ele e ele mentia. Mas não podiam terminar porque tinham um filho.

.......Nessas vezes em que ele chegava tarde e um pouco bêbado, ela ia deitar resingada e não esperava por ele. A maneira horrível e linda de se vingar que ele tinha era então surgir com uma garrafa de vinho muito bom, me acordar fazendo carinho, beijando com a barba espetante e me golfando um bafo etílico. Eu acordava ressabiado, sem saber se era dia ou noite, via o pai bêbado e compreendia a cena que já era típica e então podia dar um abraço nele e um beijo na boca. No nosso apartameno quitinete, toda vez que se está num cômodo da casa se está em todos e em nenhum ao mesmo tempo, a gente dizia isso e ria pra fingir felicidade da pequenez do lugar, essa era a vingança do pai, a cortina que dividia o larzinho não escondia a luz amarela e na parte em que a mãe dormia ia bater também. Ela que sempre teve o sono levinho acordava e ouvia os carinhos do pai em mim, os beijos e as risadinhas nossas, imagino que devesse chorar. Ela que nunca soube ser carinhosa, nem ficar bêbada, nem dizer eu te amo.

.......Num último requinte de crueldade e sentimento, o pai ligava o rádio e punha os elepês do Belchior a rodar, todos que tinha. Aí é que deveria ser a morte pra mãe, que nunca gostou da voz fanha do cearense. Ela que nunca me cantou uma música, nem me acordou com um beijo, nem me espetou com a barba. Do nosso canto escutávamos os discos embriagados, o pai tanto do vinho quando do momento, e eu de sono. Bem no teto havia um quebra-luzes de madeira que repartia em mil quadradinhos a luz hepática do nosso cantinho, a mesma luz que até hoje, onde eu veja, me transporta para os braços do pai e me faz como sentir o seu cheiro de vinho, sua voz embargada, e precisar das músicas de Belchior como trilha. Teu infinito sou eu, cantávamos os três, de certo, sem saber.

.......O pai provavelmente pensando numa de sua gurias, querendo beijos delas; a mãe remoendo a ausência do pai, querendo beijos dele; eu que, amando o pai, desejava beijar a boca da mãe.

2007-11-22T07:46:00.000-08:00

Assombração

Deitada no chão duro da casa abandonada, mal-assombrada, da qual todo mundo conta estórias. Que estória vou contar? Essa? De como seu Ari, o padeiro, está deitado sobre mim com as calças arriadas, resfolegando e eu com as pernas arreganhadas, o vestido estampadinho levantado? E o Jorjão? O que eu vou contar pra ele? Hoje mesmo me despedi dele no portão de casa, Tchau, querido, ele se indo pra entregar a carga, mais de dez mil quilômetros de viagem pelas estradas sertão adentro. Ah, Jorjão, quando você chega vai logo tirando a minha roupa e dizendo Vem cá minha mulherzinha gostosa, vem tirar o atraso do teu homem. E eu sempre duvidando, afinal, quinze dias fora de casa, como é que o Jorjão não pegava mulher? Deixa eu ver, Jorjão, mostra se está crescidinho. Ah, Elvirinha sapeca, vou te dar ele todinho, vem cá, vem. Agora quem está me dando o todinho é o seu Ari, o desta estória mal-assombrada que eu não vou poder contar pra ninguém. Como vou explicar? Dizer que com o Jorjão só é bom nos três primeiros dias, logo que ele chega de viagem? E que depois sexo toda noite me cansa, fogão de dia, cama de noite, o Jorjão cheirando a cerveja, suor e alho, puro dever. Pensava que casamento era assim não. Lá em Quixeramobim, quando eu era noiva, o Jorjão era um doce. Presente pra cá, presente pra lá. Bombons, flores, uma lembrancinha de viagem, o corte de tecido estampadinho. Agora, presente mesmo, só o todinho nos três primeiros dias. Depois, Mulher, hoje quero comer jabá com gerimum! Mulher, vá comprar cerveja na venda do seu Tobias! Dona Elvira, vem cá vem cumprir teu dever de esposa! Ah, Jorjão, hoje estou cansada. Que é isso, mulher? Teu homem está aqui, tem cansaço não. Vamos logo, vai te deitando aí na cama. Me deitava, claro, não ia discutir com o Jorjão que nessas horas era quase um carrasco. Deita, eu deito; abre as pernas, eu abro. Carrasco! Pra deitar com seu Ari, o padeiro, foi diferente. Mas a culpa é da dona Cleonice, a vizinha. Eu me despedia do Jorjão, hoje de manhã, e ela, da sua janela, puxou conversa. Vai, Elvira, aproveita a folga que o Jorjão te dá. Que é isso, dona Cleonice? Quando casei fiz juramento de fidelidade. Eu também, bobinha, mas juramento não dá arrepio em ninguém. É, agora eu concordo com ela, arrepio como este que o seu Ari provoca, juramento não dá mesmo. Mas eu continuei, Credo cruz, dona Cleonice, jurei, está jurado. E se Deus vê o que eu ando fazendo? E ela, Vê nada, minha filha, nem Deus, nem o Jorjão, nem eu que sou tua vizinha. Aproveite a mocidade e repare no seu Ari, da padaria, que anda de olho em você. A culpa foi de dona Cleonice ao dizer que Deus não via, mas eu vejo por cima do ombro do seu Ari uma mancha estranha ali no alto da parede em frente. Juro que tem um rosto naquela mancha. Será que é Deus? Será que ele vai contar para o padre Joaquim? E como eu vou comungar na missa de domingo? Minha filha, conte seus pecados. Tem pecado não, padre Joaquim. E os pensamentos, minha filha? Ai Jesus! o que eu digo para o padre Joaquim se eu não posso contar sobre o todinho do seu Ari? Ah, padre, eu vi na revista o retrato de uma artista de cinema e tive vontade de ser igual a ela. Inveja, minha filha, pecado capital, reze dez ave-marias. Eu rezo, ave-maria, padre-nosso, ave-maria... Rezo até para espantar o fantasma que deve estar aí nessa mancha. Mas qual deles, o fantasma do marido, da mulher ou do amante? Ah, seu Ari, mexe assim, mexe como a massa do pão. Se não tivesse ido comprar o pãozinho que sai às seis horas da tarde nada disso tinha acontecido. Depois do que a dona Cleonice contou, Repare no seu Ari da padaria que anda de olho em você, com que cara eu ia aparecer pra comprar pão? Com batom, os cabelos presos em um coque, por que o Jorjão vive dizendo que a minha nuca é muito sensual, e o vestido novo, estampadinho, feito com o corte que o Jorjão trouxe de Fortaleza. Seu Ari estava lá, sovando a massa. Fiquei ali estatelada, reparando no jeito que ele amassava a mistura, fazendo uma bola, jogando contra a mesa, as mãos agarrando a massa com força. Senti um arrepio na espinha, como se meus quadris fossem aquela bola de farinha de trigo. Boa tarde, dona Elvira, já já sai um pão quentinho. O pão demorou pra assar, mas não desisti. Acho que estava com desejo de comer pão, culpa da dona Cleonice. Fiquei por ali vendo os bolos de aniversário expostos na vitrine, o bolo do meu casamento tinha três andares e lá no cocoruto, o casalzinho de noivos rodeado por pombinhos brancos. Jurava que casamento era assim, tudo branquinho, uma paz, um todo-o-dia enfeitado com rosinhas de glacê e por dentro aquele recheio doce, de lamber os dedos. Mas agora eu sei que o bolo só dura os três primeiros dias. Os clientes do seu Ari saíram e eu fiquei ali, parada, olhando bolo, segurando o saco com os pães, dez, pra que tanto, se o Jorjão está viajando? Está escuro, dona Elvira, eu lhe acompanho até sua casa. Seu Ari desceu as portas de ferro, as moscas voejando por cima dos bolos confeitados, trancadas na vitrine da padaria, como eu estou trancada nesta casa mal-assombrada, seu Ari e a mancha na parede me acompanhando. A mancha que não é mancha de mofo ou de pintura desbotada, é a cara do Jorjão. Deus não me vê mas o Jorjão, sim. Ah, seu Ari, ah, seu Ari, o pãozinho já está quase no ponto. O suor de seu Ari pinga no meu pescoço como deve pingar na massa que ele prepara. Mas quando saímos da padaria ele estava cheiroso, sem sinal de cerveja, suor e alho, sem um grão sequer de farinha de trigo no bigode, me acompanhando pela rua, contando estórias da padaria, dos clientes, até que passamos em frente à casa mal assombrada. Ele parou no portão. Dona Elvira, a senhora conhece a estória desta casa? Não, seu Ari. Dona Cleonice começou a contar, mas eu fiquei com medo, esses assuntos me arrepiam toda. Ah, então é melhor eu me calar. Não, seu Ari, conte. Estou aqui há pouco tempo, seis meses, desde o casamento com o Jorjão, quero conhecer as histórias de Sobral. Felizardo, o Jorjão, ele disse e eu entendi o conselho da dona Cleonice. Sabe, dona Elvira, o caso foi o seguinte, o marido matou a mulher, o amante e a si mesmo. Caso de amor, de ciúmes, mas também de generosidade. O amante maltratava muito a mulher, batia, um carrasco. O marido, generoso, quis salvá-la, mesmo que ela não o amasse mais. Atirou no amante, ela se jogou na frente, quis morrer junto, generosa por sua vez, e assim se foram os três. Que estória, seu Ari... Mas como é possível mulher gostar de homem que espanca? Ah, dona Elvira, são os mistérios da alma humana. Dizem que lá no Rio de Janeiro vive um filósofo que estudou o assunto e concluiu que mulher gosta mesmo de apanhar, com todo o respeito, dona Elvira. Fiquei pensando que a sova só valia à pena se fosse pra ganhar uns beijinhos depois, o marido ou o amante, sei lá, qualquer um, todo arrependido, desculpe, mulherzinha, e beijando beijando os machucados. Será que estava faltando isso no meu casamento com o Jorjão? A voz do seu Ari me trouxe de volta. É, dizem que os fantasmas dos três andam pela casa, aparecem de quando em quando por trás dos vidros das janelas, alguns ouvem os gemidos, os gritos da mulher. O fato é que mais ninguém voltou a morar aqui. Senti um arrepio quando ouvi a estória dessa mulher e me lembrei de dona Cleonice - juramento não dá arrepio em ninguém - e me deu vontade de entrar na casa, arrepiar, arrepiar, quem sabe ver os fantasmas dos três. Saber daquela mulher, de seu fantasma, porque o amante era melhor do que o marido, tão melhor que até valia morrer. Acabei no chão, arrepiada, arrepiada e o fantasma do Jorjão na mancha da parede, o fantasma do Jorjão saindo de dentro da mancha, atirando no seu Ari, a bala entrando pelas suas costas e chegando até o fundo do meu coração. Será que o Jorjão iria se matar também? Ah, seu Ari... ah, Jorjão... ah...

2007-11-14T09:39:00.000-08:00

Versos

Situação um:

........Na biblioteca, enquanto nada faço, uma criança irrompe, trigueira, à frente de sua mãe e corre à estante dos gibis. A criança, como entendo, deve ter uns 14 ou quinze anos. Criança, sem embargo. A mãe escolhe os livros enquanto a criança, um menino, folheia os gibis da dentuça Mônica e do Caipira Chico Bento, estes gibis cujas últimas tiras, de três quadrinhos apenas, eu adoro ler. A criança não lê nenhuma historinha completa, antecipa a história numa criação mais própria do que alheia apenas incitada pelas expressões bem desenhadas dos quadrinhos e um ou dois diálogos dos seus qualificados roteiristas. Parece muito divertir-se. Nisto a mãe vinha e ia, às estantes de literatura de língua inglesa, numa feição seriíssima e de cuja face pendia, na ponta do nariz, sem fazer filtro aos olhos, os óculos de grau, conferindo-lhe um ar tão de sapiência quanto de arrogância. A mãe escolheu os livros, eram dois, e veio a mim:
- Vou levar estes dois – virou-se para a criança dos gibis e disse – e tu, ô guri, não tem mais idade de ler gibi, tem é que pegar coisa boa, vai ler literatura, vai estimular este teu célebro, depois não entende nada de nada da vida, como teu pai; ler desenvolve. – Disse ela, desenvolta.
Com a reprimenda o guri veio também, gibis em mãos e dizendo:
- Quero levar, mãe. – A mãe fez cara de desaprovação, contrariada empurra com os olhos os dois gibis do guri.
- Leva isso também, disse.
Junto então aos dois livros da mãe, A Bruxa de Porto Belo – do celebrado autor Paulo Coelho -, e Preces Atendidas – da consagrada escritora estadunidense Daniele Steel-, eu passo para o sistema os dois gibis, da Mônica e do Chico Bento.

.......................................... ***
Situação dois:

.........Numa biblioteca, enquanto nada faz, um atendente percebe entrar um filho e sua mãe, sendo que a criança entra na frente, agitada, e se põe a folhear os gibis duma conhecia personagem dos quadrinhos, dentuça e gordinha que era. Sua mãe está às estantes de literatura adulta, compenetrada no garimpo de bons títulos, julga. O atendente, de má vontade, incomoda-se de ver mais uma mulher pegar os livros de Daniele Steel, que nunca param na estante, e Paulo Coelho, que nunca param na biblioteca devido aos furtos, e que ele constata ser uma senhora constituinte daquela parcela de velhas pretensiosas responsável pelo alta tiragem dos livros de auto-ajuda, best-sellers estrangeiros e, por conseguinte, motivo direto da aquisição, por parte da diretoria da biblioteca, de mais de cento e cinqüenta livros que ele não considera literatura e que não pensa em ler jamais – espíritas, inclusive. Vê a mãe repreendendo o filho pela leitura fútil de gibis e pensa nela como a um carroceiro ignorante montado num cavalo fraco a dar chicotadas ferozes no animal débil que, à medida dos açoites, diminui o quanto pode seu ritmo de trabalho, desnutrido que está. Inclusive a criança é bem magrinha, repara num acesso de humor negro. Cento e cinqüenta livros que tomaram o lugar da moderna literatura em língua portuguesa, da poesia simbolista, da grandiosa literatura latino-americana capitaneada por Borges, Cortázar e Garcia Márquez, dos clássicos Russos, do romance psicológico, da prosa frenética de Ítalo Calvino, todos títulos que bem poderiam ter vindo à biblioteca caso constatassem uma tiragem ou pedições destes.

....................................... ***
Situação três:

........Um guri entra numa biblioteca correndo, logo atrás vem sua mãe e direto encaminha-se para a seção dos gibis. A mãe vai às estantes mais sérias, ler literatura de gente grande enquanto constata, insatisfeita, o filho duns quinze anos lendo a Turma da Mônica. Lavoura, a mãe, nos livros de Daniele Steel e Paulo Coelho, decide quais, passa no atendente que até então observara mau-humorado a mãe nas estantes de literatura estadunidense e seu filho bagunçando os gibis. Os três se deparam entre si, a mãe censurando o filho e o atendente censurando o mãe. Tudo veladamente. Veladamente também alguém poderia ter observado que a mãe apenas lê Daniele Steel e Paulo Coelho, exclusive uns poucos romances espíritas; que o atendente embravecia pela falta da boa literatura que até então ele só conhecera pelos jornais e periódicos que te podem converter num pseudoversado em potencial – salvo dois ou três livros comentados que ele lera um dia; que o guri não tinha preocupações existências, artísticas e sequer nutricionais.

2007-11-14T06:10:00.000-08:00

A dama da Companhia

Quando voltava da Casa cansada e casada via que estava, ela tinha vontade de trabalhar de novo.

2007-11-14T05:45:00.000-08:00

................O BEIJO, GUSTAVE KLIMT - Kunsthistorisches Museum, Viena

Os infiéis

....Todas as vezes em que se viam, eles se beijavam doidamente. Passavam anos sem se ver. Qualquer dia então algum ligava e o outro assentia. Encontravam-se para o amor, e o era. Os anos seguintes às vezes em que se encontravam não se pensava, um no outro e o outro no um, e não se notalgiava àqueles momentos. Que de certa forma era o amor descoberto, e mantinham segredo, até de si próprios, esquecidos que ficavam todo o tempo.
... Neste hiato da alegria que eles transavam com outros, alimentavam uma casa e burocratizavam a vida, fingindo que eram tristes.

2007-11-14T05:32:00.001-08:00

Avaria

.....Por um curto-circuito elétrico imcompreensível o eletrocutado foi o funcionário que baixou a alavanca e não o criminososo que se encontrava sentado na cadeira. Como não se conseguiu resolver a avaria, nas vezes seguintes o funcionário do governo sentava-se na cadeira elétrica e era o criminoso que ficava encarregue de baixar a alavanca mortal.

2007-11-08T10:45:00.000-08:00

Hospitalagem

O hospital de pessoas de boa saúde
Anuncia que não tratará de doentes -
O enfermo que tenha uma verdade ruim!
Apenas é saudável aquele que mente
O hospital dispõe-se a não recuperar ninguém
È o que diz o cartaz do hospital
Elas aspiram apenas a doençações
Os enfermos que protejam seus maus
Cuidar de doentes dá menos trabalho
O tempo diz isso, em versos tatuados
Os bons na vida são males na morte
São as plantas machucadas de orvalho
O que o livro de pacientes vai dizer:
É que são bons os internos ternos
Se os que usam ternos por que são ricos,
Saudáveis pra um céu, ruins pra um inferno
Terá escadas dormentes, a não se usar
Os sãos subirão todos dias de elevador
De escada vão-se únicos os funcionários
Doentes dum assoalho em todo lugar
Os malsãos no espaço farão papel de vírus
Donde se deve ter um lugar hoje em dia
Embora um vírus que morra na palma da mão
E não precise botar mais visões de óculos
Quem é bom será ruim, não é lei nem é norma
O ruim pra ser bom é que não tem mais como
Quem é bom será ruim, não é lei, é assim
O Hospital diz, dum lado bons d’outro os sem forma
As injeções do hospital não são descartáveis
São descartáveis umas almas e uns cabelos
Do quadro de funcionários, o quadro negro
Cabelos no estojo e os enfermos no ralo
Mas é que inventaram hospital pra doente
Diz nos anais de toda história dos bons homens
Um outro mundo a gente pode chamar de hospital
Onde os bons vivem bem e o os mal hospitalmente
Aqui não se confundem hospital e hospício
Um é para os loucos e o outro é para os sãos
Um cura e o outro piora, um bem cobra um corrobora
Um é pra lazer o outro pros loucos de ofício
Há um mundo inóspito, em que pesem as guerras
E outro fora de hora, pouco, erário e impúblico
Doutores professores de hospitais pudicos
Medicam lecionam morrem no hospital-Terra

2007-10-29T06:52:00.000-07:00

Pedro Nava era escritor. Nasceu em 1903, em Juiz de Fora, Minas Gerais numa propriedade rural; seu pai era médico e fazendeiro, tendo morrido quando Pedro tinha oito anos. Formou-se médico também, à projeção do pai, fez sucesso, foi um grande homem. E só aos 69 anos descobriu que era escritor, antes de tudo escritor, mas depois de todos. Lançou quatro volumes de obras memorialísticas, contando desde sua infância. Novamente fez sucesso, triunfou como prosador e ganhou inúmeros prêmios. Drummond achava que ela era mais importante à literatura brasileira do que fora Proust à francesa. Drummond era seu amigo e admirador. Assim como Manuel Bandeira e Pablo Neruda, de quem se soube ter dito que “o defunto” - poema de Nava escrito na década de cinqüenta - era o melhor em língua portuguesa. Pedro Nava era casado desde 1943 com Antonieta. Em dez anos, desde seus 69 ele publicou quatro volumes de suas memórias e virou campeão de vendas. Em 1984, aos 80 anos num domingo à noite, em sua casa à companhia de sua mulher, atendeu o telefone, repassado por ela. Não disse nada enquanto ouvia. Desligou e disse à esposa “ Nunca ouvi nada tão obsceno na minha vida”. Saiu sem dizer onde, sentou num banco de praça e disparou contra sua cabeça um tiro de um revolver Taurus. Pedro Nava é considerado o mais fiel e importante autor memorialista da literatura brasileira por transmitir emoção e fidelidade aos fatos de sua vida. Por contar e recontar sua história com clareza e mestria. Tim-tim por Tim-tim. Então ele pega e voa de uma esfera à outra, da realidade, à literatura, faz e acontece, se mata e não conta nada. É no mínimo um engraçado. Por que diabos se matou Pedro Nava?

Obs: Quando morei em Brasília li seus quatro livros em um mês, os quatro gigantes, e me interessei muito. Depois passou e nunca mais ouvi falar dele, afora uns comentários nas revistas que assino. Acordei querendo saber por que ele se matou. O miserável deixou um livro inacabado, a última parte de suas memórias...

2007-08-23T07:31:00.001-07:00

Lambe os lençóis e lambe os dedos, tu,
prepara um prato que não sabes e
não comas, veste a camisola que ela deixou
e senta para conversar com

agora ama alguns retratos, tirando roupas
do rádio – na janela as frestas vão engolindo
a burocracia da luz: os teus poros engolem
a xepa dela

amarra o cordão da saia para que as
pernas deixem os desenhos de criança à mostra,
tatuagens de Caim, degredo,
apaga a luz do sol das frestas

um dia suicídico se
funcionasse o mecanismo do gás,
tudo é brochura quando a gente lê num guardanapo
de papel, num livro que ela deixou, Não adianta inventar cacofonia
as coisas ruins da vida têm sempre um soar maravilhoso.

Na biblioteca

2007-08-09T08:17:00.001-07:00

- Oi, tudo bem? Olha só velho, assim... minha mãe tava doente desde a semana passada, acabou indo pro hospital agora tá lá ainda e eu não pude entregar os livros antes, será que não tem um desconto?
- Os livros eram pra quatro semanas atrás.
- Ah, sim! mas é que antes da mãe eu quem tava doente aí ela ficou cuidando de mim e não teve tempo de entregar, tu vê né cara... é muito azar.
- É, muito azar.
- Tá, mas será que não rola um desconto assim, na manha velho, não falo pra ninguém... tenta entender a minha situação né, mãe é uma coisa sagrada.
- A minha mãe não é uma coisa, mas é sagrada.
- Isso, isso, minha também não é sagrada.
- A minha é.
- Ops, quis dizer que a minha mãe também não é uma coisa.
- Acredito em ti.
- Sim eu sei, ela tava doente mesmo.
- Eu falei que acredito em ti quando disseste que a mãe é sagrada.
- Pois é, mas então não rola um desconto?
- Sim, rola, posso reduzir a multa pela metade.
- Tá daí fica quanto, a multa é cinquenta, né?
- Sim.
- Então, fica quanto?
- A metade de cinquenta.
- Beleza! Quanto dá?
- A metade de cinquenta, não sabe?
- Sei sim...feito meu velho, e quanto eu te pago?
- A metade de cinquenta! Vinte e cinco!
- Mas como assim?
- Mas como assim o quê?
- Não era a metade de cinquenta?
- Sim, a metade de cinquenta é vinte e cinco.
- Mas é muita grana velho eu não tenho dinheiro.

Nesse momento toca o celular dele. Um celular do preço do lugar onde moro (prefiro não chamar de casa).

- Alô? Mãin?

Nesse momento eu faço cara feira. Ele não nota que eu tentei fazer cara feia, ele já se acostumou com a feiúra. No momento seguinte então, eu bato a perninha. Acho que ele percebe.

- Ã, Mãe...mãe, Mãinara, minha amiga, tudo bem? Tudo bem, já comprei o guizado sim, Mãinara. Tá blá blá blá... Tou indo, beijo. A Mãinara, uma amiga minha, combinando uma janta hoje à noite.
- Eu adoro janta com guizadinho. (Isso foi uma ironia, gente!)
- Ah, pois é, a grana tá pouca... por isso que preciso dum descontinho aí, meu bruxo.
- Tudo bem, eu dou os vinte e cinco.
- Vinte e cinco por cento, mas não era a metade?
- Te dou os vinte e cinco como valor direto.
- Beleza, então, a metade de vinte e cinco, isso?
- Não, a metade de cinquenta, que é vinte e cinco.
- Mas não foi isso o que tu disse...
- Sim, foi isso sim, pode ler ali em cima, no começo do diálogo.
- Tá bem, vou pagar a multa. Mas não acho certo... devia ter um geito de a gente conversar...
- Mas nós conversamos, só não posso baixar mais o valor. E jeito é com jota.
- Ã?
- Jeito, a palavra jeito é com jota.
- Tá e daí?
- E daí que tu fala ela com gê.
- Como assim, como é que tu sabe? Eu sei que geito é com jota.
- Sabe nada, acabou de repeti-la com gê.
- Não, não, falei nela pensando como se fosse escrita com jota.
- Pensou não.
- Pensei sim, como tu sabe que não?
- Porque quem tá escrevendo a história sou eu.
- Como assim? Tu tá louco, isso não é uma história...
- É um diálogo.
- E daí?
- E daí que veio da minha cabeça se eu quiser eu imagino que um grupo de duendes te seqüestra e te leva embora daqui.
- Bêbado, só pode ser, vou falar com tua chefe, vou reclamar do teu atendimento.
- Não. Não vai, não.
- Ah é, quer ver?
- Quero! Quem manda aqui sou eu!
- Na biblioteca?
-Não. Na história, se bem que...
- Tu é doido, tu tá falando sério? Tu tá variando, meu velho. Vai te tratar.
- Tou não. Lá vem os duendes...
- Chega! Vou lá reclamar.

Nesse momento ele sai furioso de dentro da biblioteca. Mas no momento seguinte um grupo de duendes rende ele no corredor, joga no chão amordaça-o e o leva embora.

do manicômio...

2007-08-09T08:03:00.000-07:00

Eu posso abrir a janela do meu quarto e num sol farto me faltar de ti. Posso deixar a janela fechada fingir que durmo sem rima sem rumo sem fumo sem fome sem homem sem nem acordar nem dormir. O calor me lembra a praia e a areia pisada e o sulcos os vincos na testa que tinhas no verão, e me lembro do peixe do cheiro e de nós abrirmos e prepararmos todo ele como se fosse um exercício de amor. O peixe me lembra a semana santa em que puta eu poderia ter sido tua carne e tanta, caso teu trabalho não te chamasse como se tu fosses a um ofício do amor. A semana santa me lembra tua mãe velha quando implicava comigo com meu piercing no umbigo e argolas na orelha e dizia que eu não era menina de se casar e tu rias e me abraçavas e protegias e tua mãe caía numa tristeza que não tinha explicação pensando talvez ‘meu menino meu hino de louvação aos céus, onde se perdeu, deus queira que tome jeito que pague direito que perca o vício’ como se fizesse um suplício de amor; e tua mãe foi a única que lembrou de mim na páscoa. A páscoa me recorda o asco que tive de chocolates quando soube aquela noite que ao invés de vir pra casa foste fazer arte com gurias mais novas e de bundas enormes e teus vermes saltavam depois na cama e em coma eu te cuidava e enxugava o suor de tua testa cava e todos os chocolates vomitavas como se fosse um feitiço de amor. Mas os chocolates me rememoram o aniversário primeiro de namoro em que fomos para Espanha tamanha nossa vontade de fugir e de lá sem preguiça corremos França, Itália, Suíça onde conhecemos um casal de brasileiros e mantemos contacto e até pacto que seriam padrinhos de casamento logo mais. O casal me lembra a lamúria e a fúria que tive dois anos depois quando eles se separaram e pensávamos na incúria e que aquele não seria um destino pra nós. Quando falo ‘nós’ recordo os trocadilhos e poemas que fazias e as maisenas pro mingau e me servias na cama e me davas na boca e eu dizia ‘miau sou tua gatinha sou tua rainha minha vida é tua e tua vida é minha’ acreditando burra que gostavas dessas frases que eu imaginava de efeito pelo sorriso sem graça sem jeito que me davas de quem estudava literatura. A literatura me lembra de novo teus poemas e trocadilhos que gostavas de chamar ‘meus filhos’ e dizias que toda criação poética tinha vida própria, e daquele poema barato que tu, vivo, falava em ‘nós’ como se fossem ‘laços’ e no final se descobria que era nós pronome não nós substantivo. A poesia me lembra a carta de amor que descobri na tua carteira quando bisbilhoteira e curiosa não agüentei meus ciúmes e no cume da insanidade te arranhei o rosto e disse que posto pra fora de casa estava, como se fosse um edito de amor. A carta de amor me lembra as cartas que me mandavas antes de me conquistar e eu me fingia de recatada desinteressada de quem não queria nada e tu corrias atrás de mim pelos bares da cidade fingindo coincidências e arrumando desculpas e reticências ocas para sentar perto de minha mesa e fazer surpresas de rosas e palavras bonitas nos guardanapos de papel com que cruelmente eu limpava a boca e tu acabrunhado olhava outras moças. Este olhar despretensioso sobre as moças me lembra o mirar vidrado que dispensavas sobre as mulheres nas festas dançantes quando nós amantes já nos perdíamos em brigas e intrigas e tuas troças quanto às minhas desconfianças dizendo ‘meu amor só tenho olhos pra ti, vem cá me dá um beijo’ e roçavas a barba por fazer no meu pescoço e me pegava o dorso com teus braços de estivador me jogava longe me batia me chamava de cadela vagaba vadia bandida me fazia morrer e me fazia crer, eu era mulher de tua vida. Me chamar por alcunhas me lembrava as unhas minhas cravadas nas tuas costas nestes momentos e o tormento de gozar em cima de ti cinco vezes seguidas, cinco! e te ouvir dizer ‘ contigo de gozar eu brinco ’ e ‘ finco ‘ falo fazendo folia e em cada movimento de morte que me davas eu renascia. Estes momentos me fazem lembrar os meses em que as vezes ficavas longe de casa e tuas asas batiam em outros ninhos, então os vizinhos vindos lindos todos de olhos em mim batiam à porta me convidavam pra sair e sorrir, eu me fingia de morta esse assédio era um tédio moléstia e o remédio era do alto do prédio eu ver teu carro chegar, e quando chegaste teu astro e tua haste eram redenção enfim, há dois meses sem sexo me jogava enlouquecida em teu colo e perplexo se dizia cansado, entorpecida eu não escutava e clamava teus cuidados pra mim, assim tu forçado me pegavas com força virava de lado fazia sem viço o serviço de casado e no momento glorioso do gozo me chamavas de Luiza, eu não podia fazer nada eu dissimulava e burra e brava e doida eu me molhava toda no pranto e no encanto de sentir o teu corpo e ouvir torpe a tua voz chamar outra mulher sem querer, mas eu seguia crente porque somente teu calor e ferrugem meu causavam vertigem, apenas em teus braços me sentiria virgem e apenas teu cansaço me matava de amor.

2007-08-06T07:43:00.000-07:00

Não há explicação para algumas coisas. Uns sentimentos, assim. Ou há. A doa Berenice é minha cliente da biblioteca, ela é velhinha e tem um rosto cansado, de quem trabalhou bastante – eu acho que ela veio da roça, mas não tenho coragem de perguntar. Ela não tem sotaque, pensando bem... O pessoal do campo mesmo depois de meio século ainda mantém o acento forte da terra, podendo viver cem anos, e apenas dez dos quais vividos na lavoura. Mas ela é enfeitiçante. A dona Berenice, como eu dizia, vem pouco aqui ( umas duas vezes por mês) mas eu não esqueço ela desde o primeiro dia que a vi. Tem uma voz calma, muito calma, assim, que só podem aqueles que nunca gritaram, ela tem também um rostinho de quem nunca ficou bravo na vida, e um cabelinho ralo de quem jamais os viu em pé. Ela treme os lábios pra falar e quando fala parece que nada no mundo vale a pena além de sua voz. Ela é tremiliqueira, acho que pela idade, mas me trouxe um bombom no dia do amigo e disse “eu te acho querido”. Não posso transmitir, mas ouvir uma expressão doce, de uma voz doce, de uma pessoa doce, dirigida especialmente a mim é de uma satisfação e prazer inomináveis. Ela veio agora e entregou dois livros com quatro dias de atraso, é impossível cobrar multa dela, a minha chefe ta querendo me demitir e isso provavelmente vai ser um argumento que ela vai usar hoje no final da tarde quando descer e me xingar. Sim, porque ela tem acesso à estatística de atraso e vai ver que lançou-se multa e não foi cobrada; talvez ela pense que eu peguei o dinheiro da multa, eu tou desconfiado que ela ta desconfiada disso. Mas sabe que de verdade não importa, e preciso salientar que é bem provável que ela me mande embora hoje por causa disso. Não importa! Talvez eu argumente que eu não poderia cobrar multa de uma pessoa assim, como dona Berenice, e diga que ela me faz bem, que me acalma, me transmite paz, me deixa sentir seguro. Eu tenho que dizer que ela não é uma pessoa simpática, comunicativa, a Dona Berenice, ela não se esforça pra agradar, ela não é treinada. Ela é assim, ela nasceu sorrindo, possivelmente, ela é daquelas que dá vontade de apertar a bochecha, mas talvez minha chefe resolva me demitir com mais vontade se eu lhe falar isso. Acho que a dona Berenice é virgem. Acho que no fundo no fundo, embaixo de toda minha tese sobre relações, de toda minha descrença no amor, de todo meu ceticismo quanto aos outros, de toda minha decepção, de todo meu pseudo-esquerdismo, de toda ladainha que falo quando tenho que impressionar alguém, eu acredito no amor sim, e seja um conservador, não sei se é a suposta virgindade que lhe confere isso, se é o campo que a fez assim, não sei que dia ensolarado recebeu a dona Berenice. Ela me faz acreditar que sou bom, ela me faz ter vontade de protegê-la, ela me faz ter vontade de abrir a porta pra ela, ela me faz ter vontade de receber e dar um beijo de boa noite, ela me faz ter vontade de ajoelhar e rezar com ela por nossos irmãos, ela me faz ter vontade de aprender a cozinhar um seu prato preferido, ela me faz ter vontade de escrever uma carta, ela me faz ter vontade de escrever, ela me faz ter vontade de apertar sua bochecha, ela me faz ter vontade de gritar que ela existe, ela me faz ter vontade de parar de roubar, ela me faz ter vontade de me guardar para pessoa amada, ela me faz ter vontade de casar e ter filhos, ela me faz ter vontade de ser vegetariano, ela me faz ter vontade de nunca mais gritar com ninguém, ela me faz ter vontade de ir morar num campo e criar galinhas, patinhos e porquinhos, ela me faz ter vontade de usar o diminutivo, ela me faz ter vontade de escovar os dentes, ela me faz ter vontade de não usar roupas escuras, ela me faz ter vontade de tirar meus colares, ela me faz ter vontade de voar, ela me faz ter vontade de não me preocupar com a escrita (que tudo que tá saindo aqui é factual mas não literário). Não juro por deus mas, eu juro por mim, ela é uma pessoa divina.

2007-08-06T07:05:00.001-07:00

sede do dia
o sol é um gigolô da lua

à carne crua
tenho um jeito pedófilo

a noite é um cauê
todo mundo se cria

todos os dias
desvirgina a manhã o sol

vive de amor
morrendo de rir

a noite é feia
mas é rabuda pra cacete.

2007-08-06T06:36:00.000-07:00

O sexo, dizem, vem num momento especial, dizem, que tem que ser bom, dizem, que não se diz como foi, dizem, que todo mundo comenta, dizem, que toda mulher finge que goza, dizem, que todo homem tem receio do pau, dizem, que toda mulher não se importa, dizem, que só se diz. O telefone não ia tocar. Ou ia? – Não, não ia. Ou ia? – Talvez, quem sabe. Não tocou. A noite é boa, sempre soube, e lhe agrada mais que o dia, mas as noites sem amor, que para ele são todas, doem muito, e essa doía. Quando pegou as fitas, sabia, que ia ter nojo do gozo que tivesse, e uma raiva do dinheiro gastado; o dinheiro:goza-lo-ia. Não assistiu as fitas que, à revelia, o vídeo estragara – a raiva tanta que se arrumado, o vídeo, ele de raiva, estragaria. O telefone definitivamente não tocou, nem tocaria. Não lhe ligou nem Vera, nem Gabriela, nem Mara, nem Sara, nem Maria. Aliás, não sararia essa doença que é o prazer? A dor de um calor sem mulher, de uma primavera sem flor, de sem homem-mulher na invernia. E no outono o abandono do copo, do corpo de vinho, um pinho sem quentão. Aconteceu: acontecia. Quando então, ele sufocado, amargurado, bêbado de solidão, e de álcool e de folia, por-se-ia a dormir, se cedo fosse, mas era dia, e um batido na sua porta o despertara e logo mais o assustaria. Cria! Cria do cão, mas que sangria! Porque as manchas? De onde Vinhas? – ela só disse Quero uma cama, um abraço, um braço, uma toalha e uma alforria. Ele não perguntou seu nome – grosseria? – nem ela estendeu sua mão (apatia?), não se conheciam nem se cheiravam, nem um piscar de olhos e nem o flerte torpe do pobres; se deitaram e se amaram ( não-putaria ) e foi bom, uma alegria, ela não sangra mais, já tá estancado mas de onde vinha o sangue, se hão perguntado. Talvez nunca se saiba, uma ironia: de manhã cedinho ela foi-se embora, no escuro, mas de dia, e ele começou a sangrar amargo, e nem coágulo só torneira. Freira? ele viu seu crucifixo fixo na suas costas enquanto partia, viu seu hábito e viu-a pia. A partir daí, enlouquecido, sangrando, quando transava aves maria.

2007-08-06T06:22:00.000-07:00

Em cima de mim teu corpo machuca cutuca e tua voz sufoca a minha rainha que fui
não sei não dizer não então abres a janela com teu sopro de longe onde deves estar em Congonhas ou Guarulhos os barulhos são doces vultos que te trazem quase perco o chão quando deito meu peito agora é um chocho murcho onde vais dizer besteiras ligeiras onde vamos beber secreções piões rodando um com a corda do outro potro laçado com barbante. Amante. Meu peito agora é um murcho cocho das tuas comidas.

Saudações, meu amo.

2007-08-01T06:23:00.000-07:00

tou com uma saudade absurda, agora. De tudo que amei e mesmo de tudo que amo. E tou amando meus amores de antes, os de agora, os que ainda não tenho. Lembro agora de quando cheguei em Brasília e todo dia umas duas horas no banho eu ficava. Eu chorava ouvindo Djavan e Sade. Todos os dias. E como eu amava! Chorava por Luciane. E como a queria perto de mim e como sentia um aperto e uma falta desumanas. E como sabia que ninguém no mundo me faria tão bem quanto ela. Amei demais. Logo eu lembro que chorava pela Raquel, e lembrava dela e como eu a amara. Como ainda amava, como amaria. Chorava por ter se deitado com outros, por ter conhecido os meus amigos. Chorava porque tinha que ser. Amei demais. Então eu queria chorar por Paula, e chorava e ficava bravo. Como eu amava tanto o que eu não conhecia, como eu sentia saudades duma ausência que eu não conhecia, e como eu viria a sentir saudade de sentir saudades. Amei demais. Aí então eu conheci Brasília, por dentro, por fora, do avesso - e amei Brasília. E eu transava Brasília apaixonado, excitado, guri novo. Amei Brasília, demais. Kellen surgiu e aí sim eu amei de verdade, como nunca, amando, quando, sempre, amor. Amei demais Kellen, até não mais poder, por todos os lados, por todos os poros, por todos os instantes e até mais. Demais, amei, demais. Então eu amei Porto Alegre até mais que Brasília eu amara, e mais do que tudo, porque eu amava demais e sempre. Amei amei amei amei amei Jáder, Jáder, Jáder. German German German. Felipe, pepe, pe. E o amor é uma coisa que nunca acaba, a cada novo amor eu descobria. Cobria de novo e amava um pouco mais. Nossa, como amei nessa minha vida. Mas tudo isso já passou.

2007-07-27T10:35:00.000-07:00

O álcool põe a criar todos os malcriados
o amargo é mais que amigo
um pai um irmão e uma amante

só que não tem saudade cortante
a gente mata ela num trago
e quem vive de saudade

de um só desses é apaixonado
e quem nostalgia pelo gole
é sem amor, viciado

A poesia eu te digo, amigo
é uma noite de bebedeira
sem amigos sem mulher

apenas a garrafa e eu
a gente se ama e se bebe

um do outro a noite inteira

2007-07-27T10:33:00.001-07:00

Um apartamento inóspito no centro da cidade na tarde fria de inverno. Quando saiu deixou à janela as orquídeas para o banho de chuva; o pescoço batia no vidro úmido do ônibus à maneira das plantas ao vento. Não era sono era abandono. Entre o onírico e o real pensou que os contentes morrem sem a felicidade de sofrer, e sonhava que era feliz.

2007-07-27T10:31:00.001-07:00

Quando eu passava pela praça arrastanto os tamancos a criança, que era uma guria, sempre me pedia trocados. Eu sempre dava, e foi assim. Até que um dia ela me pediu um beijo...

2007-07-27T10:29:00.000-07:00

Quando nasceu, Catarina era o bebê mais lindo do mundo. Até chorando fazia bonito. Cresceu assim, e cada vez mais bonitizava. Enchia de gentes na volta da casa para ver, nem que fosse por um instante o rosto de Catarina, que é quando ela acordava e ia fechar a janela. Costume da família dormir com janela aberta e trancá-las no dia. Dizem que de tão bonita assustava; uns dois vizinhos ou três ficaram loucos, outro se matou, outro virou mulher, outro aprendeu a voar. Mas Catarina também amava, conta-se. Um dia quando passava roupa no quarto, sentiu um cheiro estranho e saiu à rua, numa das poucas vezes em que se soube, e não voltou mais. O mito é que o cheiro vinha de um mendigo muito feio e pobre que veio de longe após saber que naquela cidade se cultivava lírios. Aí Catarina, vendo o malcheiroso perguntou “ que tu quer aqui ? “, e ele respondeu que procurava pela flor mais bela dos arredores. Catarina não gostou da cantada e disse que sentia muito, estava cansada de investidas. O mendigo se levantou e disse que falar era coisa difícil, perguntou uma última vez se ela não sabia do paradeiro da flor, ela não entendeu o charme do mendigo. Ele se irritou e disse “ abobrinha ”... Pegou uma pá e começou a cavar – a terra fofinha era boa de se descansar em cima. Deitou, dormiu e quando acordou viu a moça, a Catarina, ainda do lado dele, em vigília. Disse “que tu quer aqui, filha do cão?” ela não respondeu, ele deu uma pazada na cabeça dela e foi atrás da flor.

2007-07-27T10:28:00.001-07:00

Ele tava era cagado de medo da mulher. Quando ela visse o dedo adelar sem a aliança que ele acabara de perder entrando no ônibus, briga ia ter. Adelar, explico, porque quando ele dava aulas de violão à turminha da pré-escola e tentando ensinar como usar os dedinhos e seus respectivos nomes falava “esse é o anelar”, a turma em coro respondia: esse é o adelar. De tanto insistir de que o correto era anelar ele se cansou, e as crianças, sem o menor esforço, ensinaram a ele que era o dedo Adelar, e o dedo passou a ser um personagem. Adelar, que era seu nome casualmente, perdera a aliança quando na hora de tirar os passes do bolso, num movimento brusco, deixou que ela escapasse do dedo, da mão, caísse no chão e rolasse por debaixo da porta do ônibus. Adelar perdera a aliança e vai perder o pescoço. Ninguém perde aliança, pensava. Tapado! Só se perde uma aliança quando se vai num motel com a amante e se tira para não ter brigas e logo depois se recoloca pelo mesmo motivo. Então, agora sabia, era um tapado. O pior de tudo é que perdera a aliança e não traíra a mulher, realmente era um tapado. Se ao menos... se ao menos nada. Começou a pensar na desculpa que daria a ela, na cara feia que ela faria, nas mãos delas o esgoelando, nas roupas atiradas pelas janelas, porque claro, só quem trai perde aliança e nada do que ele lhe dissesse a faria mudar de idéia. Traidor, supostamente; tapado, de fato. Ela era uma corna em potencial. Antes de entrar em casa pensou numas desculpas, numas justificativas, nuns golpes marciais, nuns presentes, nuns discursos, e foi. Ela lavava suas cuecas (as dele, óbvio, perdoem-me a ambigüidade) e não poderia existir cena mais terna e feminina que aquela: uma mulher doce e de corpo formoso, um bigodinho meigo beirava os lábios, umas curvas exageradas por todo o corpo, sobre tudo na bunda, os pés calejadinhos e ternamente salpicados de frieiras. Os cabelos deliciosamente sarobas. Então se encheu de coragem e disse: preciso te falar uma coisa, mas acredita em mim. Ela não se perturbou e impassível disse a ele: fale meu amor, eu te amo e acredito em ti sempre. Ele teve a certeza de que ela falaria qualquer coisa do tipo pela última vez tamanha era sua cafajestice, mesmo que não houvesse traído, perder a aliança é equivalente: só desalmados perdem objeto tão relevante na saúde de um casal. Ele não perdera a aliança pra traí-la, mas com certeza qualquer pessoa no mundo jamais perdera a aliança que não por esse motivo, disso estava certo. Então ela disse: diga que eu tenho que te dizer também. Aí ele se encheu de coragem e disse: perdi a aliança. Junto com ela, que disse a mesma coisa.

2007-07-27T10:24:00.000-07:00

Um dia um urso panda pariu um tamanduá, juro. O tamanduá era hispano-hablante e, adulto, trabalhou muito como encanador depois como professor de inglês, mas o tamanduá queria ser mesmo era presidente. Só que um presidente tem que ter passado fome, e o tamanduá a vida inteira teve tudo do bom e do melhor, morou numa cobertura e três carros na garagem tinha. O tamanduá era gordo, e isso o deixava tarado – queria comer todo mundo: galinha, piranha, vaca, cadela. Aí um dia resolveu se tratar mas começou a se prostituir, vendia o corpo e vendia matéria pro jornal, virou comunicador. Escrevia poeminhas ridículos e se achava bonito, era burro que dói e não sabia cozinhar, tinha comido duas fêmeas na vida e achava que eram mil. Ficava irritadinho com qualquer brincadeira e não sabia andar de ônibus. Se dizia comunista... Era corno mas feliz.

2007-07-20T07:11:00.000-07:00

Quando o pichador era pego se festejava – comunista, desgraçado! E doía bastante, decerto. O capitão era um homem de jeito austero mas dum coração sem tamanho, se dizia. Tanto que quando o encontrou só lhe cortou dois dedos e quebrou doze dentes – os doze dentes, ao revés dos normalmente dez arrancados, foram considerados um requinte de crueldade. O capitão começava a se perder.

2007-07-19T07:36:00.000-07:00

Então ela comia com as mãos mas acima de tudo com o corpo todo. Não me respondia nem me escutava, eu sentia que minha presença se tornava desagradável e deixei-a sozinha desfrutar daquele banquete que era o cachorro-quente e o refrigerante. Senti nojo e arrependimento e pensei que como tentar mudar alguma coisa não me agradou nem um pouco e minha consciência e alguma coisa como consciência social não tinham tocado o alarme eu jamais faria aquilo de novo; e pensei também que a educação é um privilégio de poucos, muito poucos. De longe eu vi que continuava comendo o cachorro-quente mesmo depois de acabado e com a mesma vontade e satisfação, e o refrigerante sobrava em dois dedos de líquido que à revelia de sua gula restavam sempre. De longe vi também que ela não me via. Antes de ir embora também pensei em passar-lhe uma descompostura e ensinar-lhe bons modos e agradecimentos. De longe estávamos, ela e eu. De longe eu desejei que ela se afogasse e como esperasse isso por uns instantes, ainda observei a ferocidade animal de mulher ao lado daquele manso vira-latas. O último pedaço da salsicha do cachorro-quente o cachorro dela comeu. Troglodita, mendiga, vagabunda, escória, nojenta foram umas das duas ou vinte idéias que aquela criatura me suscitava. Quando tudo terminou, a comida, a vontade e minha raiva pela deseducação dela, aquela mulher veio até mim como se estivesse olhando a tempos a minha posição, e sem desvirtuar o caminho chegou e disse: tu me desculpa, visse, faz um tempo que não como, mas isso não importa porque comer pouco é bom, cada vez que a gente come quase se esqueceu como é o gosto e fica melhor ainda de comer. Brigado, visse, que deus te abençoe, se precisar de alguma coisa me diz, visse. Antes de partir pensei no que ela poderia me ajudar caso precisasse, sorri. Troglodita, mendigo, vagabundo, escória, nojento foram umas de centenas de idéias que aquela criatura me impingia. Senti nojo e arrependimento e pensei que como tentar mudar alguma coisa não me agradou nem um pouco e minha consciência e alguma coisa como consciência social não tinham tocado o alarme eu jamais faria aquilo de novo; e pensei também, de novo, que a educação é um privilégio de poucos, muito poucos. Assim eu chorei.

Brasilha

2007-06-29T06:27:00.000-07:00

saudade de uma rima rica
saudade de uma cama pobre
saudade de uma roupa leve
saudade de uma amante gorda

saudade de uma mala pronta
saudade de uma sala cheia
saudade de uma porta aberta
saudade de uma cama alheia

saudade de uma mão na minha
saudade de uma teta grande
saudade de uma vida porca
saudade de uma mãe bem longe

à minha mulher

2007-05-29T11:43:00.000-07:00

Eu porto a saudade de alguns nomes
Dos quais o parto arrefeceu
Perto dos vãos meus abdomes
Partiam uns; e o peito meu
Por tantas vezes quem não se consome
Aparta a sede de aportar no céu
Protela a pressa de ostentar prenome:
Premiado - amado - anjinho - meu
Em não vos perto estar:
- É como sem meu ar,
É como se em febre -
Um porto em que partiste
Um pouco porto triste
Um porto pouco alegre.

boneca-russa

2007-05-29T11:22:00.000-07:00

Nesta manhã eu acordo
E nesta manhã eu me durmo
Sem saber que no meu sono
O meu sonho é mais profundo
Atravessa a sonolência
Volta para a realidade
Dorme outra vez na crença
De que o sono é bem verdade -
Eis que eu sonho que eu sonho
Acordo do sonho segundo
Para o sonho e me proponho
Que eu acorde mais fecundo
No sonho primeiro ponho
Teu retrato e o teu mundo
No sonho segundo componho
Meu sonhar no teu percurso
Então vejo que tu sonhas
Em um sonho vagabundo
Que é dá cópia que vergonho
Do meu sonho mais rotundo
Donde tu vens a cantar
Que sonhaste com futuro
Um futuro desposado
Pelo sonhador agudo
Que me sou e por quem sou
Dono todo deste agruro
Vida besta, e enfadonho
Tal sono-sonhar ambíguo
Que é sonhar que eu te sonho
E que tu sonhas comigo.

Fomança

2007-05-29T11:17:00.000-07:00

Mãe eu tô com fome
eu dizia eu gritava eu mugia
minha vó zangada respondia
você não está morrendo e nem tem fome
Você tem é apetite
Você sabe que vai comer, aonde comer, o quê vai comer.
Fome não! A fome, minha neta,
a fome, meu irmão,
a fome, minha criança,
é um apetite sem esperança.
Quando há certeza de cereais, toalhas americanas,
guardanapos e alegrias da coca-colândia
não há fome de verdade.
Minha vó já dizia pra mim um futuro de Brasil.
Minha vó nem viu edifício crescer no lugar de pão
no lugar de trigo
nem viu criança com infância de semáforo
vendendo mariola barata, criança que mata
porque seu quintal tá sempre no vermelho
criança cujo ralado de joelho
dói menos do que o não morar, não existir, não contar
com a fome tenaz
Não há tenaz na escola
há só a cola de cheirar a dor doída
de um monstro estômago a roncar
um animal doído dentro do corpo a uivar
todo dia, sem boa vista, sem quinta zoológica onde morar
Com a fome das crianças brasileiras
forra-se a mesa, arma-se o banquete
dos que sempre tiveram apenas apetite.
A faminta criança foi apenas o álibi, o cardápio, o convite.
Desmamada ela cresce procurando o peito da pátria amada
uma banana, uma manga, uma feijoada
e a mãe pátria diz nada.
Tem ela apenas o horror, o descalor, a calçada
um ódio a todos os tênis dos meninos nutridos
um ódio a mochilas, a saudáveis barrigas
com contínuo furor de assaltar os relógios
um deter o tempo que é o seu verdadeiro balão
um cai-cai balão que só cai à mão armada.
A fome gera a cilada de uma pátria de não irmãos.
A gente podia ter gripe, asma, catapora, bronquite
A gente podia ter apetite mas fome não.
Minha vó bem que dizia sem errança:
fome é um apetite sem esperança

2007-05-29T11:13:00.000-07:00

Eu sou um dono sem cão
às vezes não peço perdão
que mal tem? fazer um pecado
sonhado (mas sem namorado)
com alguém.

2007-05-29T11:09:00.000-07:00

Quando no ônibus casa
que é como fosse quando acordar
e ver estranhos íntimos
num estranho seguro lugar

Escolho de sempre o assento
um mesmo ou um outro que se usa
sempre e mais tarde escolhido e sentado
o serviço do assento de puta

No bordel dos ônibus
os homens esfregam mãos, passam a perna
e as mulheres que ficam passadas
com as caras de homens de esperma

Há quando o ônibus é trabalho
Não daquele que conduz, daquele que cobra.
um tocador que toca sua vida ou um vendedor
que vende de dia e de noite rouba

2007-05-29T11:07:00.000-07:00

Me diz Jáder que fazer
Para esquecer destas flores
Que um dia a ti catei
Que hoje me contam dores.

Há na sala uma moça bonita
Que está feia porque tu distante
Deixa sem som meu gemido
E todo prazer é labuta.

O ponteiro do relógio
Pinga as horas e espalha
Horas e gotas de saudade...
Na tua ausência naufrágio

Me diz Jáder que fazer
Transformar tempo no sempre
Não é medida sincera
Nem te congelar no presente

Onde viver avulsos
Como donos sem cães?

2007-05-29T11:05:00.000-07:00

Hoje eu queria te pegar no colo
Sem relógio e, fada,
te levar ao quarto
e contar história de amor
te fazer dor e te fazer dormir
e dormir contigo a história contada

e no meu sono eu sonhava que acordava
e escovavas os dentes
deixando indícios de tua ida
via raspando na pedra-pomes
farelos de pele e, na mesa,
farelos de amor e comida
falares de partida para quem ouvia
desesperado desperto
do sonho do sono e tu dormes.

2007-05-29T11:01:00.000-07:00

Se me chama de monstro/ eu te mostro/ monto em cima de ti/ tu ri do que faço/ não sou monstro/ sou palhaço.

2007-03-06T09:52:00.000-08:00

- eu é que acho isso melhor do que todos acham. Eu lavo roupa o senhor sabe?, mas lavo para fora e é um engraçamento dizer isso, não é? Meus filhos que sabem da roupa que eu lavo porque vêem brilhadamente melando, com o suor que dá o deus do sol, nos corpos da gente que é da cidade e é rica. Não tem roupa não veste e vive como veio ao mundo, e esse negócio de dizer que não se vive, se vivencia é muita mentira grande. Trabalho sim, e muito , e bem. Tenho marido bom, bonito de encher os olhos de gosto de fruta, com uma coisa que me deixa muito feliz nas pernas contrária a cabeça que não me tem chifres. Eu sou mulher bonita de morrer, que sei. Homens que passam, não me olham é que muito medamente vivem; teve uma vez, quando não sei, em que apareceu aqui um homem de fora. Lembro nada dele a não ser que dizia Não posso olhar porque não podem resistir – bonito não era, mas era sábio. Verdade maior só quando a gente deita junto e eu não deitei, não tive medo, a vontade apenas eu tive, agora essa vontade que não é amor, é sadia, o senhor vai me perguntar, eu sei, e eu vou dizer, Vontade eu tenho de rasgar a roupa das gentes ricas, embora não agüente inveja no peito nem sustente, mas é que é feio e grosso ser rico. Eu digo sem te piscar olhando nos olhos e num tapa Sefossericanãousariaroupas. Rico pode tudo e já que não se pode correr pelado sendo pobre eu corro enroupado sendo mulher. Eu sou rica, e sou pobre, sou rica de pobreza, e pobre de riqueza, entende o senhor? Meus filhos são pobres e feios, mas são tão prontos que andariam pelados, vestidos, voando pobres ou ricos. Pobre pode enriquecer e voltar à pobreza e morrer. Rico morre ou enriquece mais; que é que estou falando, por dinheiro que troque uma rede eu me deito com o senhor, podendo até ser na rede que venha comprada. Agora não acostume eu tenho marido e filhos sou mulher de respeito e deitável.

2007-01-18T20:34:00.000-08:00

o tempo não existe
ele insiste em querer ser
e é

o que sem medo mede
e impede de contar
no céu

a toda chã estrela
e tê-la tola à toa
a fé

que é em que se crê
se lê até se passa o
chapéu

enfim as moedas
perdas não são então
mas mal

o tempo é vivo e livre ?
o livro invade e eclode
o seu

viveiro e morre
à torre da hora secreta
tal qual

moeda que desce a ampulheta
estreita em estrela do céu de
ateu

sem reza e sem rosa e
sem prosa sem por onde
casal

firmar...no entanto
no intento de deter
a hora

encosta a seca folha
rolha do outono
banal

aflora em primavera
a mera inssistência que
fora

ou longe ou dentro
é antro do tempo
ido

cessante incestuoso
é o gozo da gosma da
vida

sem hora sem tempo
sem tampo pra doido
sido

ó tanto quanto evento
sedento de vasta
jura

é menos que o corpo
a torpe embriaguês é
lido

soturna e eterna
perna à busca da sua
sua luz

e quando o a alma
a lama da razão é
cura

o todo desregrar
no mar no ar no chão
nos cus

da aurora embora seja
teja colina o tempo-
oral.

.

2006-12-11T12:20:00.000-08:00

- Por que mesmo nós estamos fazendo isso?
- Precisamos de amor. Talvez seja isso.
- É, talvez seja.-
Sim.
- Talvez.
E eles se beijam longamente. Sem nenhuma paixão.

2006-12-09T16:49:00.000-08:00

eu preciso de alguém
que seja todo
e não me doa
e que colha em todos dias
o que eu fui
o eu que perdi
que dei
que deixei em outra pessoa.

eu preciso de alguém
que vire o tempo
do avesso
e não se incomode em esperar
um tempo que não tem
para me dar e ser meu
e que faça disso um beijo
faça um berço e faça um verso.

eu preciso de alguém
que tenha o dom
de me matar de amor e

quando

der vontade
de que eu me faça ressucitar
para morrer de novo
amando.

eu preciso de alguém
que quebre todos
os meus espelhos
e que não me deixe ver o que quero
o que vejo ser
o que me fazem

assim

e seja o que sou em

reflexo

em si
em cima de mim
belo e feio
novo e velho
amor e amor
amor e sexo.

eu preciso de alguém
que leia mais que minha poesia
que me leia e que

aprenda

dia a dia
pouco a pouco
cara a cara
boca a boca
olho a olho:
a me ler de todo
sem legenda.

eu preciso de alguém
alguém com quem

posso

que não seja meu
que cante os males
a mate as virtudes
alguém que seja alguém
alguém que não seja deus
e que à miúde
seja nosso.

eu preciso de aguém que

pequeno

descurba-me aos poucos
e faça -
me copo me toque me taça
e cubra meu corpo
sem culpa de doer
me beba veneno.

Prova de amor.

2006-10-25T16:40:00.000-07:00

...."Meu bem, deixa crescer a barba para me agradar", pediu ele.
....E ela, num supremo esforço de amor, começou a fiar dentro de si e laboriosamente expelir aqueles novos pêlos, que na pele fechada feriam caminho.
....Mas quando, afinal, doce barba cobriu-lhe o rosto, e com ogulho expectante entregou sua estranheza àquele homem: "Você não é mais a mesma", disse ele.
....E se foi.

a busca da razão.

2006-10-25T16:34:00.000-07:00

....Sofreu muito com a adolescência.
....Jovem, ainda se queixava.
....Depois, todos os dias subia numa cadeira, agarrava uma argola presa ao teto e, pendurado, deixava-se ficar.
....Até a tarde em que se desprendeu esborrachando-se no chão: estava maduro.

a preciosidade de Kriska.

2006-10-25T16:00:00.000-07:00

Os olhos no teto, a nudez dentro do quarto; róseo, azul ou violáceo, o quarto é inviolável; o quarto é individual, é um mundo, quarto catedral, onde, nos intervalos da angústia, se colhe, de um áspero caule, na palma de mão, a rosa branca do desespero, pois entre os objetos que o quarto consagra estão primeiro os objetos do corpo; eu estava deitado no assoalho do meu quarto, na cidade que é um avião, quando meu imão chegou pra me levar de volta; minha mão, pouco antes dinâmica e em dura disciplina, percorria vagarosa a pele molhada do meu corpo, as pontas dos meus dedos tocavam cheias de veneno a penugem inicipiente do meu peito ainda quente; minha cabeça rolava entropecida enquanto meus cabelos se deslocavam em grossas ondas sobre a curva úmida da fronte; deitei uma das faces contra o chão, mas meus olhos pouco apreenderam, sequer perderam a imobilidade ante o vôo fugaz dos cílios, o ruído das batidas na porta vinha macio, aconchegava-se despojado de sentido, o floco de paina insinuava-se entre as curvas sinuosas da orelha onde por instantes adormecia; e o ruído se repetindo, sempre macio e manso, não me perturbava a doce embriaguez, nem minha sonolência, nem o disperso e esparso trovelinho sem acolhimento; meus olhos depois viram a maçaneta que girava, mas ela em movimento se esquecia na retina como um objeto sem vida, um som sem vibração, ou um sopro escuro no porão da memória; foram pancadas num momento que puseram em sobressalto e desepero as coisas letárgicas do meu quarto; num salto leve e silencioso, me pus de pé, me curvando pra pegar a toalha estendida no chão; apertei os olhos enquanto enxugava minhas mãos, agitei em seguida a cabeça pra agitar meus olhos, apanhei a camisa jogada na cadeira, escondi na calça meu sexo roxo e obscuro, dei logo uns passos e abri uma das folhas me recuando atrás dela: era meu irmão mais velho que estava na porta; assim que ele entrou, ficamos de frente um para o outro, nossos olhos parados, era um espaço de terra seca que nos separava, tinha susto e espanto nesse pó, mas não era descoberta, nem sei o que era, e nãos nos dizíamos nada, até que ele estendeu os braços e fechou em silêncio as mãos fortes nos meus ombros e nós nos olhamos e num momento preciso nossas memórias nos assaltaram os olhos em atropelo, e eu vi de repente seus olhos se molharem, e foi então que ele ma abraçou, e eu senti nos seus braços o peso dos braços encharacados da família inteira; voltamos a nos olhar e eu disse "não te esperava" foi o que eu disse confuso com o desajeito do que dizia e cheio de receio de me deixar escapar não importava com o que eu fosse lá dizer, mesmo assim eu repeti "não te esperava" foi isso o que eu disse mais uma vez e eu senti a força poderosa da família desabando sobre mim como um aguaceiro pesado enquanto me abraçava mais uma vez; ainda confuso, aturdido, mostreu-lhe a cadeira do canto, mas ele nem se mexeu e tirando o lenço do bolso ele disse "abotoe a camisa, Miigo". Porto Alegrei-me.

d´olvido.

2006-10-07T14:01:00.000-07:00

essa vida, da vida,

não é vida sincera

é vida devida

é dúvida severa

essa vida calada

não é vida muda

é vida repensada

é dúvida graúda

de-trás-pra-frente.

2006-10-07T13:58:00.000-07:00

das virtudes que não se repelem:
.............................. amar os beiços
............................................. eixos
......................................os lixos - revelem.
quem mais os dê!
.................................................. Nele - Kellen!
.................................................. Nele - Kauê.

à mares.

2006-10-07T13:30:00.000-07:00

Amar é aquilo
aquela bosta
que a gente pensa que sente
quando não se gosta

22/12/04

Críticas, Dúvidas, ou Sugestões.

2006-10-02T11:55:00.000-07:00

Quero o poema devasso
Terminado a cada gozo
Onde as palavras não doso
Onde o poema não faço...

Quero o poema disfarce
Onde vejam-me maestria:
Um convite para enlace!
Travestido em poesia...

Quero desta inimizade
Entre mim e a verdade
Entro senso e sensual:

Minha magistralidade
Seja menos qualidade
Seja bem mais animal!

2006-08-19T12:45:00.000-07:00

Se é perigo ?
- os meus defeitos,os selo,
com o jeito de não sabê-los -
Que a minha maior qualidade é os amigos.

de flores e distâncias.

2006-06-25T18:31:00.000-07:00

Antes de dormir, quando as estrelas sobem...
Onde ainda somos tu e eu; tal mito e lenda
E onde nem a cor de tuas saudades eu traduzo -
Que sou cego de ti; em fome e sede!

Se durmo...Em existir sem ti esqueço o mundo:
- Eu já nem sei do mesmo tanto tempo faz! -
Eis que nos meus sonhos tu me sonhas,
Antes de acordar, quando já cai o dia.

Mas ao pregar teus olhos nos meus olhos
Lerás bem mais que toda poesia,
Serás maior que toda tua ausência...

Partamos: sonhos atados e mãos dadas
Sem rumos e rimas, sem esperarmos nada
Para onde a noite e o dia nos esperam...

2006-03-19T16:45:00.000-08:00

Sou quem não está para males nem menos
ainda dos que contemplam a chuva cair
gota a gota, como fosse
pedacinhos de sonho da Terra inteira.

Sou dos que se estiram
nos braços do pobre solo
e agita e saracoteia
querendo ser criança
outra vez e para sempre.

Sou daqueles que não podem mudar o mundo
e cujo mundo muda constantemente
que tem opiniões firmes
mas fraquezas inexoráveis.

E que desaprendeu a enxergar
Naquele instante em que conheceu a imagem.

Sou a imagem da figueira
numa delicadeza de lótus
passarinho surdo.

Sei posso ser um fio ideal
a idéia do fim
e presente que pensa
no passado cometendo
a inferência do futuro.

Sei que sou uma intempérie
e sei que sou atemporal.

Que sou mais um
entre tantos
entro todo
inteiro para ser um
a menos.

Penso que sou um navio
sem tripulante
à deriva num mar de areia
e ondas.

Eu sou amor
de cada um que prefere
eu vou ser pedacinho do meu coração-buraco:
e por onde passo e o deixo de mansinho
criam mais e mais um sítio vácuo.

Sou o flerte no espelho
Flor-de-maracujá:
Água de cheiro:
Tempestade em copo-de-leite.
Sou flora falecida.

Jovem dente-de-leão
apocopado decassílabo sáfico
Um cisco no olho d’água.

Alguém que pode te agradar
que pode amar demais
que pode matar alguém.

2006-03-04T09:49:00.000-08:00

Claro que há impessoalidade no sentimento das coisas; da transa, se firma, por exemplo: amar-se e amadorar-se, porquanto do sexo não ser fim – tampouco; um meio. – Claro, claro!, compreendo que não me foi compreendida sequer uma vírgula, mas apenas eu prossegui... Eles se beijaram na concepção do amor pueril; os segundos perenes, ressonavam, como uma visagem edênica que na sua essência não devessem suscitar mais que uma incúria, isto é, um diabolismo:
Não se é devido beijar um irmão!, e o que esse vivente conhece dos amores?. Refiro-me que olhou bem na fundeza dos meus olhos para sentenciar aquilo. Não se beijam os irmãos – ora!, ora ora ora... Que purismo, que beatitude! – torcia-lhe os lábios e arrancava-lhe as vistas, cretino!, deixe-me contar:
Beija-se quem o quiser, ama-se quem o quiser, porque dois bichos se amando, não há leis de homens para abjurá-los, e a bem dizer da realidade, dos homens, tão somente, quereríamos uma existência comensal: não se interferiria no paradigma de sociedade, não se induziria uma insurgência ao coletivo, malgrado não se fossem refratar sua co-existência: come e veste como tais: ama e vive com vós. De tudo, porque no ato de precisar, por que não prover?, os homens entendem os desejosos de folga divina, só não os veneram:
Visto assim, falado assim eu vou achar que o amor é vadiagem; Tu não vais achar nada, tu não tens que achar, tu não tens nada!, aquieta e aquiesce. – Débil, tal verborragia é sempre vinda das crianças, mas que não: os homens todos são hipócritas, maculados, repulsivos. Prefiro retomar: Entendes que saber o amor não é prová-lo?, pois então, o mais de todo é meditar, intuir, presenciar que o amor, que esse amor falado demais, embora pouco sabido, é dos homens como o colibri; Eu não sei entender; Ele convém ir para trás!; Isso é bom do amor?; Isso é bom de tudo; saber fugir com elegância, claro, pessoa, pois daí funciona dele não permear os homens; eles não o buscam, eles o enfeitam!; Eu não desejo amar, desejo ruir munido dos meus olhos apenas; Queres recriar teu mundo?; Quero registrá-lo!, e quero sê-lo!; Uma ação de viver é insidiosa demais para ocupar espaço na lata de lixo do histórico humano, vive, ama e morre!. – Pudera que tais palavras não surtissem aquela corrosão da vileza nos espíritos ineptos. Ai deus!, que eu me abstenha dessa culpa. Dessa fardo, e desse mister; não consinto saber, de tudo, ainda ser loquaz. Mas uma história principiava:
Por isso que se copula onde quiser, por isso de tu o dizeres?; Deles os motivos, escoa-os; e, agora, tu terás as feições que o mundo desconhece: o amor se dá, o coito se pratica. – Percebo que se perguntou, ‘mas entre irmão?’, sim, coisa, entre vidas, simplesmente. O efeito dessa minha ferroada sucedeu regenerativo, e podia-se considerá-lo não mais uma alma devassada, Sem restrições, sem elucubrações?; Aprende que são abstidas, formalmente, todas as formalidades, essa é a única procedência, esse é o único anelo!; Convém...
Convinha. Por vezes, me proponho a analisar do que eu mesmo pertenço convicto; e pasme, que, também, por vezes, faltou-me respostas às indagações:
No entanto de o sexo não ser fim nem meio?; Conseqüência, néscio!, pormenor; compete como em ser precisão dos pobres de espírito; Dado que apenas o pleno de espírito é deus...; Dado que apenas o pleno é deus: todos somos precisados; Então, vales-me de que carecendo das delícias da carne, somos escória?; Jamais, a custo que vós sois, e tanto como a mim, homens!; Clareio ao fim, pertenço aos erros, mas sei que lhes fujo, isso é incoerência!; Não se acerta almejando a perfeição; Então, novamente, sou abjeto por aspirar a uma bondade única?; Não é o que desejas, tu necessitas e procuras a expansão da vaidade, que ao mundo seja gritado teus feitos benévolos e sagrados; Isso não é uma verdade!; Pois...se não o for, me digas repetida vez, dize!; Isso...isso...desfiro meu lamento, sou um asco!; Dize!; Eu não posso, eu não o sei.
Em tempo que aquela alma assistiu desprovido de costumes maus o meu falatório. Coitado, ordinário. A pureza não consiste em calar os impulsos, apenas em não os ter. Mas nunca conter:
Perplexo, regozijado; abastecido e insaciado. – Disse-me isso e inferi que contasse do seu estado de espírito. No silêncio da verdade, éramos dois, a bem que jamais o deixasse saber, não obstante isso concretizasse uma gravidade na linha, que hoje ainda pondero, dos meus pensamentos. Percebo que te amei, e disso materializo tua própria palavra: amo, amo, amo e estou aqui, hoje, e todo, para ti; Hipocrisia se eu estranhasse ou reprovasse; Logo...logo, é isso?, essa despropriação de querença do gozo designado?; Também, além; essa deferência ao material humano da perfídia, que é a conceituação própria, o veredicto insano; Falas-me do preconceito?; Falo-te; Mas e de quem falaste afinal, por que irmãos se querem se disso resulta ser menor, seria devido, pois, não se precisarem! sim?; Seria devido não devassar ninguém, seria, venerar-se um ao outro, e, precisar ou não provar a boca alheia; Onde está a sublimidade disso?; Nenhures!; E pode assim?; É assim!; Sabes-lo?; Quê?; Dos fraternos, quem os eram; Sim, eram aves, eram colibris; Também, embora fossem, em verdade, anjos...
Isso o desagradou, naquele íntimo de intento para reavaliar-se a si. Mas eu sei, ele repugnou...e, tão logo, seguiu:
Amassem outros, quisessem outros, errariam?; Por quê?, tu sentes apenas amar um deus?; Em hipótese, disso que preciso saber, erro nisso, em precisar sentir outros gemidos?; Aborreces a quem?; Pois, aos que não pensam como eu; Eles te fazem bem?; Não, eles indiferem; Sentir-te-ia bem?; Desligado dos outros e suas influências?, plenamente!; Logo?; Eu estou certo em precisar; Sim; E em não precisar?; Também, o amor é de quem quer, não dos que preferem; Isso tudo angustiaria o outro; Ah, sim, e isso, achas certo?; Não; Dizes-me, então que se o fizessem a ti, tu plenamente consentiria?; Não; Pois?; Talvez não conceba a idéia de me deferirem a outro; Isso consistiria em algum deferimento?; Eu não sei, eu realmente não sei.
Escutou que mais depressa digeriu aquela falação. Amado, como enterneciam seus olhos ao brilho do saber. Não esqueço, mas deixa-me sentenciar:
O sentido é de todos e todas as pessoas se precisam para crescer; uma a uma, contudo, há os que subsistam suficientemente autônomos e renegados por si próprios. O certo é não ter impulsos, e não contê-los; Lembrei, isso é difícil, preciso de tempo; Amor meu, todos precisamos, tu o tens, tu o uses!; Eu estou tão superlativo, quero me expandir, quero viajar e transcender as vias normais, fugir dos homens, no entanto, que, hoje, seja contigo; Sim; Dá-me a mão; Ei-la; Beija-me!
...

2006-02-07T10:38:00.001-08:00

Balada ao doce fel
- ao dulcíssimo Jáder Cruz -

A saudade não sabe ser das ruas
das noites sem ninguém
dos cactos nem dos miosótis
apenas conhece razão em nunca mais saber conquistar-te

E como há poesia nestas mentes loucas, frias
às palavras bestas – poucas!, que nada dizem
sem querer
sempre vêm para desdizer
quem silencia

Em ser canção, te guardas-me
se o é bucólico
e não a dose
desse alcoólico
doce ser – serena dor.

Quisera lua e sol
à parte de mim que parte de ti
se parte e rompe e fulge
e finda e se reparte em nós
- em nós -
E lá e aqui

Cada a cada de turvos medos
D`alvos receios
desconheço nas tuas mãos
só em teus olhos
descanso
agitando
esquecendo de não lembrar-te

E é relicário
e anjo desperto –
amigo meu! que é irmão:
mesmo longe muito longe...
está sempre certo e muito perto

2005-11-12T15:13:00.000-08:00

Soneto do Palhaço e seu Sorriso

Minha letra, levo em peito ostentando
Aquela em que mais íntimo estive
Aos amigos cansei-me procurando
Em urros doloridos que icontive

Intentam, recordar-me num arroubo
Mesmo os de pura índole e bondosa
Despercebem em minha alma fulgurosa
Que meu riso não é meu é de quem roubo

Nua idéia que em mim tomou moldura
É essa de esconder em tais figuras
Minha face impura, e o que nela há de ruim

E quão é vil essa inconstância e rude
É comigo. E em verdade não se ilude:
Cansei de rir pra outros, não choro mais pra mim

Crônicas

2005-11-02T08:09:00.001-08:00

Nada mais injusto que chamar puta de puta. Todo mundo diz, faz que entende, mas ninguém compreende. É da natureza o sexo. E, cientificamente, a única desvantagem da poligamia é a DST - além do olho roxo e o castramento. Acredito na fidelidade e acho lindo. Acho lindas também a vizinha do 402 e a atendente da fruteira. Desde que resolvi ser fiel, isto é, quando perdi minha última namorada, andei pensando e repensando no assunto, constatei a improdutividade desse tipo de relação. Com as ressalvas naturais. Hoje eu já acredito nesse papo de que, fora o paulista, o homem pense na mulher alheia doze horas por dia. As outras doze ele já está acordado e na casa da vizinha pensando na atendente da fruteira. Mas não radicalizo como os que dizem que o homem põe a mulher em tudo exceto o futebol, - Afinal, tanto as mulheres quanto os homens são livres, leves e loiras.- E se há coisa que o brasileiro goste mais do que chutar uma bola é chutar a mulher. Tirando os cariocas, que pedem licença e levam chutes. - Penso se todos conseguem, tranquilamente, conviver com a idéia de ter a Cicarelli na cama ou o Gianechine na cozinha, sem camisa e de avental, e não interferir no dia-a-dia. É passível que sim. O homem, como qualquer animal, pensa nas fêmeas. E vice-versa. O homem, como qualquer animal, quer transar com outras fêmeas. E vice-versa. O homem, como qualquer animal, não gosta de sogras. E vice-versa. E o homem, como legítimo animal, não aceita ser traído.
Pois é isso que ironiza. A mulher também sente calor quando vê um tanque - Tudo bem gente, nada de ironias. -, quando é pegada de jeito, e, pasmem, quando vê uma bunda redonda. E quando é tratada como uma flor, acredite! Então me pergunto se é legal, ou mesmo correto, retrair essa sensação. Veja bem, não estou incitando todo mundo a sair correndo por aí e realizar suas fantasias sexuais - afinal, eu não estou no Brasil - mas questionando a mim também sobre esse fato. Que é fato. Quando, por exemplo, tua mulher sai contigo e um casal de amigos e, obviamente sem que tu saibas, se sente atraida pelo parceiro da amiga mas nunca concretize nada. Mesmo que já tenha idealizado. Ela procura não dar brecha a ele. Procura nunca ficar a sós com ele, não dá bandeira alguma. Se tu nunca souber do que passou, obviamente, será exemplo incontestável de fidelidade e companheirismo. É?, e ela não será uma esposa frustrada por isso? Será que ela procurou sentí-lo?
Penso que é uma questão muito mais física do que moral. Porque há a coibição de um processo inato ao ser humano. Que não está em prejudicar o próximo, mas saciar uma necessidade pura. Estive pensando e analisando casais modernos, que aceitem esse tipo de relacionamente. Nunca experimentei, não pretendo, e nem sei se são felizes, mas há aí, para mim, o mais íntegro dos relacionamentos. Pelo menos o mais sincero. Não acredito que haja um casamento sem mentiras. E quem disser o contrário é porque mente. Quem nunca pensou em outra pessoa que gema!...E Deus possivelmente não será contra isso. Como diria o ditado: " É dando que se concebe".
Em todo o caso, corro para minha casa afim de cancelar o jantar com o meu chefe e a esposa dele. - O meu emprego não perco. Mulheres são etéreas.

2005-11-01T14:13:00.000-08:00

Entre nós,
Não há nós cegos;
Há Eus Líricos.

2005-11-01T13:48:00.000-08:00

Soneto à Ana Verônica

E doce e linda e doidivanas,
Que esta e qual: - Dama que sejas!
Que é em lábio o gosto das cerejas
As que me sorve e em que me enganas

Enleio fútil, amor anil
A corpo é mente e voz queixosa:
E que versátil, esmo e febril
Eu, inconstante, arder à rosa.

Se roubo eu, da rosa o espinho
É crueldade e nesta gana,
Crava-me a dor, arde o carinho

Que a flor é mais que flor, mundana!
Se já me dói estar sozinho
Que doerá não beijar Ana?

Léxico luxo

2005-09-20T21:06:00.000-07:00

Amar não é luxo...
Quando não é para fracos, não é para augustos. - Amar não é luxo -
Mesmo quando são amados os devassos, os despertos;
e irrelevantes - quando são perversos, os amantes.
Não é luxo, quando amam os pobres e amam os ricos. Quando amam-se os olhos,
e olhares. Ah é que fico! Eu delirante...eu prosternado.
Onde ares... Esses dos laivos, dos leigos, magros e meigos. Onde olhares são espólios. E legado, e de lixo. Amar não é luxo. - E é que escolho:
Onde unem-se o útil ao fútil, dúctil ...sentimento! Desfiam-se trocas, revelam-se ogivas, despendem-se amores.
Toques e lascívias e ardores...e carinhos. Amar não é luxo, é tempo.
São amores aqueles ponteiros correndo na elipse intrincada das horas, e, compelidos, em auroras. No funesto relógio do som.
No apático e fúlgido tom: Do uníssono querer.
Amar não é luxo; e o é, não viver.