Canção às mães que esperam a volta de seus filhos rezando
O fósforo quente
na mão crente
não se desliga
é fé latente
o aceso pau
à reza-deus
é mola à prece
de um deus ateu
crispada estaca
de amor severo
da mãe que vela
seu próprio enterro
finada chama
que nunca finda
a morte de ontem
é hoje ainda
cruz aleijada
sem quê cruzar
busca uma haste
nalgum lugar
esquartejada
cruz secular
aqui uma perna
a soluçar
flor machucada
de mal-cheirar
ali outra perna
a epitafiar:
jaz-se um menino
onde não sei
que talvez vivo
morreu por lei.
O fósforo quente
na mão crente
não se desliga
é fé latente
o aceso pau
à reza-deus
é mola à prece
de um deus ateu
crispada estaca
de amor severo
da mãe que vela
seu próprio enterro
finada chama
que nunca finda
a morte de ontem
é hoje ainda
cruz aleijada
sem quê cruzar
busca uma haste
nalgum lugar
esquartejada
cruz secular
aqui uma perna
a soluçar
flor machucada
de mal-cheirar
ali outra perna
a epitafiar:
jaz-se um menino
onde não sei
que talvez vivo
morreu por lei.
posted by Hoffmann at 11:20 AM
4 Comments:
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Já viu o trailler de Blindness ?
vai lá no meu blog
eu postei lá
Um abraço
Foi na Rua da Peneira o acontecido, embaixo do sobrado em que minha avó morasmava. Ela, cega e caduca como é o uso da idade, pode ver tudo. A minha avó não saía mais de casa, não cozinhava mais e também não recebia visitas; nem mesmo seus netos que deveriam ser seus mimos não lha agradavam. Eu não era exceção.
Mas aquele dia ela me ouviu passando pela rua, enxergou meus ruídos e gritou sem voz para que eu entrasse, não me preocupasse com o cachorro e não lhe beijasse – a minha avó -, que era visita rápida e a família morava perto. Pensei em tudo como se fosse nada, porque não a via quase nunca, já me esquecera mesmo de sua voz – a minha avó. Entrei e disse estou aqui. Ela me perguntou se eu vinha acompanhado, não!, eu disse. Ela me respondeu eu sei, eu vi. Não gostava da inclinação que minha avó tinha para o mistério, para aparecer como avó de estórias, para contar estórias como as avós da história; enfim, a figura sombria da minha avó não me cheirava nada bem e a casa mofada parecia ser uma toca feita pelas suas mãos esquálidas, com rugas de pele que podiam fazer dobrinhas, dedos sem unhas e mãos tremelouquentas, como o seu coração. De sobrado nada tinha se não o nome, que soava mais como uma ironia, igual à avó que se chamava Gélida e parecia escárnio. O sobrado e as sobras da avó eram um só, se existiam.
porra atualiza essa merda
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